Und da sang der Bube Bamborschke auf dem letzten Silberling noch was von «alles Grau», alles grau in grau, alles kalt, alles kalt, kalt, kalt – Und jetzt plötzlich seh’ ich nur noch Farben, seh’ mich gefangen von diesem synthetisch katalysierten Endorphinmäntelchen. Beim Hören der neuen Scherbe aufgestanden, den Nietzsche nämlich zugeknallt, dafür den Spiegelschrank im Bad geöffnet und einmal quer hindurch eingeworfen – Und lieg’ jetzt trotzdem wieder da, das Gesicht im sandigen Laub, weite Pupillen – Asche zu Staub… ISOLATION BERLIN, stilvoller ist Larmoyanz und Dringlichkeit derzeit nirgends sonst verquickt. Support gibt’s aus dem Norden, namens SWUTSCHER, viel mehr ist nicht bekannt, ausser: «SWUTSCHER?!? Das sind doch die, die immer so nett tun und hinterrücks das ganze Bier klauen!», sicher eine heitere Gilde. (txt:üd)
